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 Der Bote ...
 Im Keller

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 Der Bote ...

Dem Kanzler wird berichtet

 
 

Der Mann mit Fahrrad ist wieder da, aber ohne Rad. Mit Fahrrad kann der Bote kommen.

BOTE:

Herr! Steife dein Genick! Ein Abgesandter

des Unglücks bin ich! Halt die hastige Feier

des allzu früh geglaubten Siegs! In neuer Schlacht

geschlagen ist dein Heer vor Argos, auf der Flucht.

Dein Sohn Megareus ist nicht mehr. Zerstückt

liegt er auf Argosí hartem Boden. Als du

des Polyneikes Flucht geahndet und die vielen,

die das im Heer verübelten, gefaßt

und öffentlich gehängt und selber

zurückgeeilt nach Theben warst, trieb gleich

dein Erstgeborner uns aufs Neue vorwärts.

Die Stürme, von dem Blutbad in den eignen

Reihn noch nicht ausgeschlafen, hoben müd nur

die Beile, naß noch von thebanischem Blut

wider das Argosvolk. Und allzu viele

Gesichter rückgewandt nach dem Megareus, der,

um ihnen fürchterlicher als der Feind zu sein,

vielleicht sie mit zu rauher Stimme antrieb.

Jedoch, das Schlachtglück schien mit uns erst.

Der Kampf erzeugt ja seine eigne Kampflust,

und Blut riecht gleich, ob eignes oder andres,

und es berauscht. Was Tapferkeit nicht kann,

kann Furcht. Doch das Gelände

und Ausrüstung und Nahrung spielen auch mit.

Und, Herr, das Argosvolk focht abgefeimt.

Die Weiber fochten und die Kinder fochten.

Eßkessel, lang schon ohne Eßbares,

von ausgebrannten Firsten wurden sie mit kochendem

Wasser auf uns gestürzt; selbst heilgebliebne Häuser

in unserm Rücken angefeuert, so als dächte

keiner mehr jemals wo zu hausen. Denn zu Schanzzeug

und Waffe wurde Hausgerät und Wohnung.

Doch immer trieb dein Sohn uns vor und trieb

uns tiefer in die Stadt, die sich, verheert,

jetzt in ein Grab verwandelte. Die Trümmerstätten

begannen uns zu trennen voneinander. Rauch von all

den eingenommnen Vierteln, Feuermeeren,

verhüllte uns die Aussicht. Feuer fliehend

und Feinde suchend, stießen wir auf Eigne.

Und keiner weiß, von welcher Hand dein Sohn fiel.

Die Blüte Thebes, alles ist verschwunden,

und nicht mehr lang kann Thebe selber stehn, denn

herauf kommt nun das Argosvolk mit Mann und Wagen

auf allen Straßen. Und ich, ders gesehen,

ist froh, daß er schon hin ist.

Er stirbt.*

Ein Kind kommt und führt den Kanzlerdarsteller von der Bühne.

* aus: Die Antigone des Sophokles in der Bearbeitung von Bertolt Brecht, Modellbuch.

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